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20 12 2018
Violeta Machado Portas: "La ausencia de mi abuelo nos obligó a la militancia para honrar su paso por este lugar"

Compartimos este texto escrito por Violeta Machado Portas para la intervención artística “Presentes” que se realizó en memoria de su abuelo Osvaldo Horacio Portas, asesinado y desaparecido por la última dictadura. El homenaje se llevó adelante el 15 de diciembre de 2018, en el Espacio Memoria y Derechos Humanos.


Estar no es igual a Habitar. 

Estar nos remite a lo corporal. 

No a lo colectivo de recordar y defender ese recuerdo, no a lo “místico” de aquel que falta pero que igual se siente, no a lo imprescindible que resulta no caer en el olvido. 

Habitar, por otro lado, habitamos todes. Circulamos el espacio. El tema acá es de sentido, de qué se llena ese habitar, y claro que la política no nos permite olvidar que hay quienes pueden elegir su habitar, y otres que no. (Ese dolor, también es herencia). 

La pregunta que nos hacemos cada tanto es: ¿Cómo sería si lo que ocurrió no hubiese ocurrido? ¿Si no habláramos de ausencias? ¿Seríamos todes lo mismo? Sin dudas, no. Es necesario poner en palabras el dolor y el enojo por la injusticia. También remarcar que no olvidamos a lxs responsables, muchxs de lxs cuales disfrutan la tranquilidad de una prisión domiciliaria gracias a una justicia que vuelve a fallar en nuestra contra. 

Pero, por otro lado, la ausencia de mi abuelo nos obligó a la responsabilidad y al amor, a la verdad para honrar la memoria y a la militancia para honrar su paso por este lugar. 

Tal vez, por una cuestión de formalidad respecto de cómo deben ser los homenajes, contaríamos su biografía. Dónde vivió, a qué lugares fue, dónde murió. Hemos decidido políticamente que no. Así que vamos a contar de qué llenó su habitar, y cómo eso hoy lo hace estar:

A mi abuelo Osvaldo Horacio Portas le decían el Indio. 

A los 9 años lo becaron en Independiente para nadar.

Lo echaron del ENSPA y terminó el secundario en una nocturna.

A los 16 años conoció a Beatriz, su compañera.

Una vez hizo teléfonos con dos latas y un piolín, mi abuela que en ese momento estaba embarazada de su primera hija dice que ese día se rieron un montón. 

Era muy jodón. 

Le gustaban los omelettes y los cocinaba muy bien.

Ganó un concurso de poesía cuando era pibito. 

El mate lo tomaba amargo y mientras lo cebaba.

(Mi mamá recuerda haberlo visto haciendo eso). 

Nos dimos cuenta de que escribía la letra “a” igual a ella. 

Le gustaba escuchar a Larralde y bossa nova.

Todos los domingos almorzaba con su mamá, Julia, en su casa de Varela. 

Cuando vivía en La Plata, durante su época de estudiante, 

sus compañeros y él tenían tan poca plata que comían directamente de la lata de arvejas. 

Llegó a cursar el primer año Arquitectura en la Universidad Nacional de La Plata.

Una compañera, al verlo siempre con un libro debajo del brazo 

-que sospechamos era pura facha-

lo apodó “sobaco ilustrado”.

Trabajó un tiempo de motoquero, igual que años más tarde lo hizo su hijo Mariano, mi tío.

Le gustaban las anchoítas.

Tenía una guitarra que nunca tocó.

Al ver que mi tío siendo bebé se salía de la cuna, le hizo un corralito con sogas, para que se volviera a trepar.

Comenzó su militancia en las Fuerzas Argentinas de Liberación 22 de Agosto (FAL) hasta hacer el traspaso a la Organización Comunista Poder Obrero (OCPO).

Tuvo dos hijos: María Julia y Mariano. 

Tenía 27 años cuando lo desaparecieron.

Hoy tendría 68 años. 

Tuvo/tiene dos nietos y una nieta: Lisandro, Benicio y Violeta. 

Tiene, también, mucha gente preguntando por él.

Quienes lo buscan en cada marcha

y lo sienten en cada injusticia.




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